Inicia el Año...

La humedad se ha comprimido bajo el musgo que rodea las ventanas de esta habitación; el invierno se ha burlado del pronóstico con su insensata bipolaridad malsana mientras un alud de bromas presuntuosas nos promete que este año será nuestro año.
No hay calor certero, ni siquiera bajo las sábanas. Y es que el invierno, repito; esta vez no sólo llegó tarde, también ha venido fanfarroneando a voluntad propia.

Apiño unas cuantas fotografías rotas por la desesperanza, las mejores noticias anunciadas en unas cuantas cartas, los más grandes argumentos de mi vida redactados en poesía, mis hojas de periódico despojadas del abrazo, los recortes de palabras reducidos apenas a enormes dudas y con todo ello, comienzo esta gélida metamorfosis; envolviendo lo que queda, en un capullo.